Insomma, da quando ho una bici pieghevole (qui la vedete in ufficio) con le ruotine piccole con cui salgo sul treno e percorro ben 12 km al dì, essa si sta rivelando anche un inatteso strumento di socializzazione e conversazione. Il vecchietto del barsport (questa è quella che si piega in borsetta?), i colleghi (posso provarla? devo andare a fare una corsa dal tabaccaio…), la pendolare ferroviaria (ma paga il biglietto lei?) e soprattutto i bambini.

L’altro giorno, dalle parti di Corvetto, su un marciapiede bello ampio supero un terzetto così composto: babysitter al centro, che tiene per mano due nanetti sui 5-7 anni entrambi con regolare maglietta di Superman.
Pedalo veloce e sento una vocina: “Eh, ma quella lì è una bici da bambini…”
Sterzo dolcemente, scendo dal marciapiedi e risalgo proprio davanti al terzetto.
Frenata sicura, sterzando tutto, con leggera ma scenografica sgommata posteriore.
E poi mi esce una voce quasi western, con una gran grinta e un tono di sfida, ma nel complesso rassicurante.
“Questa non è una bici da bambini: è una bicicletta pieghevole, è la bici dei Supereroi. Anche Batman ce l’ha.”
Senza attendere replica, volto il cavallo e pedalo via, in una scia di muto stupore.

Ho iniziato a marzo, con l’orto sul balcone. Ebbene su: è tempo di tirare un bilancio di un primo trimestre.

Iniziamo subito dai (pochi) fallimenti.

- Un basilico è morto di freddo a marzo sul balcone poco solatio.
- Un girasole è attualmente in sofferenza. Forse la convivenza con un pomodoro in un vaso troppo piccolo? Ma il girasole che c’entra? Ebbene il girasole è un pensiero nostalgico ai vecchi tempi in cui abitavo col Beppe. E il girasole nell’aiuola in cortile era venuto così alto ma così alto che pareva la marijuana che avevano piantato gli altri studenti, inquilini l’anno precedente. E forse poi non era un caso che quell’anno c’erano degli inquilini nuovi, noi.
- Una dionaea è in coma, ma quelle piante carnivore lì mi muoiono tutte.

Ok, ora passiamo ai successi:
- I rapanelli ormai sono al terzo raccolto, belli sodi. Sono facili, certo, li avevo scelti per quello. Ma sai che soddisfazione? E la prossima volta li tengo pure un po’ indietro di acqua così diventano più piccanti.
- Le 4 piantine di fragole fruttano che è un piacere: il guaio è che non son mai pronte più di 5-6 fragole per volta quindi van bene che so per ornare un gelato ma mai per abboffarsi.
- I pomodori ciliegini ormai sono più alti di mia figlia. Frutti ancora verdi ma numerosi e sani. E fiori in quantità. Con grande orgoglio mio, le piante che ho seminato da me ormai sono alte quasi quanto quelle comprate in piantina e trapiantate. Provo un certo gusto nell’acquisire il gergo orticolo. Lo sapete voi che sono le femminelle? Vi siete mai alzati durante un aperitivo pronunciando la frase “ok ragazzi, buon proseguimento io vado ché devo scacchiare i pomodori”?
- I peperoni friggitelli sono a buon punto: sta finendo la fioritura quindi manca poco.
- La bieta da taglio ha fatto il primo raccolto e sta “ricacciando” di nuovo. E’ vero: col primo raccolto ci ho fatto una dozzina di foglie, un’insalata che non ha sfamato nemmeno me, ma non è per sfamarmi che io coltivo no?
- Il rosmarino risplende.
- L’origano resiste senza entusiasmi, forse patisce un po’ il poco sole (è sul balcone dietro, quello sfigato), ne ho seccato un po’ e non ha tutto l’aroma di quello che si compra.

- La lavanda prospera, ma fiorisce poco, (stesso balcone).
- La menta vabbè la menta dovunque la metti, infesta, ci vuol poco ad allevarla, la menta, che mai si lamenta.
- La santoreggia è forte e sana.
- Il prezzemolo vive sereno e il nuovo basilico è felice (non gli ho raccontato di come uccisi suo cuggino).
- La melissa, che il mio librino definisce “di difficile germinazione”, ha invece quattro belle piantine. Toh, ciapa.
- La salvia è perfetta.
- La maggiorana è nata oggi.

Ho anche piantato dei fiori ma ora mi chiedo: chi me lo fa fare di tenere 2-3 vasi con dentro vegetali che non sono commestibili?

E poi insomma l’altro giorno sono andato con un paio di borsoni voluminosi, sul balcone di ringhiera di mio fratello Teo (terzo piano, no ascensore, centro storico, parcheggio lontano, non so se mi spiego). E quando me ne sono andato, voncio e sudato marcio dopo mezzora al sole, lì dove c’era il nulla, ecco basilico, salvia, pomodori e peperoni.

Predico bene, razzolo bene, mi diverto, evangelizzo, guerrillo e verdeggio.
W l’orto. Fine del rapp-orto.

Sono passate due settimane e io se chiudo gli occhi sto ancora a mollo in quella piscina. Con la piccola che pascola serena nell’acqua bassa e la grande che si getta dagli scivoli. E Lady Burp che serenamente piglia il sole e chiacchiera con le altre mamme. Sono passate due settimane da quando siamo stati, tutti insieme, all’Altomincio Family Park, sul Garda, vicino a Peschiera, insomma proprio la zona dei super parchi di divertimento.

Ci ha invitati Elite Club Vacanze insieme ad altre 3 famiglie con mamma blogger. Si tratta di digital PR, sì, come ben sai: inviti i blogger a provare un prodotto o un servizio e loro poi ne scrivono. Negli ultimi anni io facevo appunto quello che selezionava e invitava. Da quando invece ho cambiato agenzia, sono tornato a far parte di un target, quello appunto dei blogger. Così, insomma sto riassaporando il piacere delle digital PR viste dal lato dell’ospite. E poi finalmente le agenzie hanno capito cosa sono: lo scrissi forte e chiaro su Twitter, “io sono una mamma blogger”.

Così con le due mamme acrobate Laura e Manuela e Daniela Mammagiramondo ci siamo ritrovati a esplorare Altomincio Family Park, un villaggio dedicato espressamente alle famiglie. E lì per due giorni non ci è mancato proprio nulla. In un villaggio – data la stagione – comprensibilmente semideserto, abbiamo schivato l’effetto Overlook Hotel, e abbiamo provato praticamente tutto: dalle due piscine (con taboga e scivoli), al Baby Club con tutte le attività utili per divertire (e soprattutto per stancare) i vostri bimbi, dal Froggy’s Bar a bordo piscina al ristorante (yum, glom, burp).

Non andavo in un campeggio da parecchi anni. L’ultima volta si alloggiava in bungalow: ora ci sono queste case mobili, piccole ma davvero pratiche e perfette in ogni dettaglio. “Mamma quando torniamo in quel posto di vacanza con la piscina con la balena e la casetta di legno con il parco giochi davanti?”

Unici lati negativi, non imputabili all’organizzazione e neppur prevedibili: una nuvola che si è permessa l’impudenza di oscurare il sole nel pomeriggio del sabato e una strega che ha pensato bene di farmi il suo classico scherzetto alla schiena. Hai indovinato: il colpo della – sì, per la precisione di quella stronza della – strega. Così, se chiudo gli occhi io sono di nuovo immerso in quella piscina, ma siccome la mia schiena è quasi guarita, ora posso alzarmi e correre a gettarmi da quegli scivoli là. Esattamente come farò, con gioia, la prossima volta che tornerò all’Altomincio, io, la mia famiglia e la mia schiena.

Astenersi nuvole passeggere e streghe stronze.

10 minuti dopo, nella stanza accanto sto bevendo il caffè con lei.
Che mi parla del 730 da fare, della ricetta dei peperoni in agrodolce, dello sciroppo per la tosse per le bimbe.
Io, in piedi, mi stropiccio via il sonno di dosso. E mi massaggio appena una natica.
Quando sarò completamente ristabilito credo che mi mancheranno questi risvegli.
Con le iniezioni di mia suocera.

Che non ho più l’età è chiaro. L’età per cosa, ancora non si capisce esattamente.
Forse per sfrecciare in monopattino per le vie della metropoli?
Forse per uscire la sera a suonare? E sciropparmi il carico e scarico del piano elettrico che a inizio serata pesa kg 21,5 e alla fine magicamente pesa 51,2?

Deve essere stata una di queste due giovanilissime – ma deliziose – attività a stroncarmi un gomito la settimana di pasqua. Si è gonfiato come un meloncino e pungeva come un porcospino.

Ora migliora. E soprattutto il doc dice che non c’è nulla di rotto, né tendini sfilacciati o laceri. Solo una signora infiammazione, insomma. Mrs Infiammation.
Oggi è il primo giorno in cui digito con entrambe le mani. Per un webgrafomane come me, restare giorni con un arto bloccato è una pena non indifferente. Avete idea di come sia digitare solo con la sinistra? (Che per altro di quella mano vi siete rotti 3 dita nel ’91 e anche lì avevate deciso che non avevate più l’età per giocare a calcio di notte nei parcheggi ghiacciati, specie se brilli, ricordi zio?).

In ogni caso non facciamola tanto lunga. Ancora un paio di giorni e tutto ritornerà come prima, vero amico gomito destro?

Sappiate che: se volete mie news siete autorizzati a telefonarmi più che a scrivermi, dato che sono lento nelle risposte.

E che se mi scrivete una mail, preferisco che precompiliate da voi anche le risposte.
Esempi:

1. Ciao Zio, come stai?

a) ho visto giorni migliori
b) gomito a gomito col gonfiore
c) fatti i cazzi tui

–

2. Ciao Zio sono confermati i tuoi concerti di maggio?

a) certo, senza se e senza ma
b) appena mi restituiscono il gomito te lo dico
c) m’aggio rotto o cazz, guagliò, smamma

Ecco, dicevamo. Oggi è stato il mio ultimo giorno in Ambito5. Dopo 4 anni belli e intensi.
Quello che vedete è il santino, sì proprio l’immaginetta, che i colleghi hanno messo accanto agli schermi per ricordarmi. Non ho mai fatto quella faccia in 4 anni, ma quella cosa l’ho ripetuta in mille salse tutti i santi giorni.

I ragazzi mi hanno fatto pure un regalo. Sì, un bellissimo regalo.

Quando sono entrato qui non avevo ancora 40 anni, avevo una figlia sola, non avevo i peli bianchi nella barba, i blogger erano così giovani che ancora portavano le braghe corte e la blogosfera qui intorno era quasi tutta campagna.
Ora al suo posto c’è il web2.0, che ben presto è diventato una, cento, mille città. Si sono moltiplicati gli utenti, i servizi, i social cosi, le aziende, le agenzie.
Lascio un’agenzia solida, in vertiginosa crescita, con una guida sicura, persone di qualità in tutti i ruoli e un ambiente decisamente invidiabile. Lascio colleghi con cui ho condiviso gioie e dolori, oneri e onori, rigori e sudori, cappucci e brioches. Lascio persone da cui ho imparato (parecchio) e persone a cui ho insegnato (tutto quel che loro son riusciti a rubarmi stando attenti). Lascio una divisione social che conta ormai ben 7 unità. Tanto non ci si perde mica di vista no?

Ho riletto i due post che scrissi 4 anni fa, all’ultimo cambio di impiego. Quello dell’ultimo giorno di lavoro e quello di qualche giorno dopo quando ti parte lo stream of consciousness e ne esce un post sgrammaticato ma molto sentito (e dentro il quale quel telefono che suona è proprio quello che mi avrebbe portato questo lavoro qui).

Poi, sempre in treno, perché è sul treno che ci pensi, ho realizzato un’altra cosa. Che nelle due ultime occasioni in cui ho cambiato lavoro, ebbene entrambe le volte mi sono anche riprodotto. Che Alice e Viola hanno 9 e 3 anni, l’età dei miei grandi cambiamenti.
Forse è per quello che questa primavera mi sono fatto contagiare dall’orto sul balcone.
Che era tempo di semine.
E stavolta – almeno per ora – ho seminato lì.

Quindi un mese fa è capitato di fare una scelta. Una scelta importante, come potete immaginare, e come sempre dopo una grande scelta, ci si sente più leggeri. Così quando Giuliana mi ha mandato un link a un suo post intitolato “Il ghigno del dimissionario”, il primo pensiero è stato che l’avesse scritto per me. (Eh la peppa, addirittura? Sì, il mio ego ultimamente sbrodola fuori controllo e la mia eccessiva autostima mi fa a tratti sembrare uno stronzo).

In realtà il post di Mamma in corriera era del 2007, ispirato da qualche collega dimissionario del suo impiego di allora. L’ho letto attentamente e l’ho fatto leggere alle persone che si trovavano nella stessa situazione: essere dimissionari. E insieme abbiamo capito alcune cose. E ne abbiamo fatto tesoro.

Ne cito solo un paio di passaggi: “Però sono belli da vedere, i dimissionari. Hanno un rictus sulla faccia che non è un sorriso ma di più. Danzano per i corridoi con una serenità del tutto nuova, per loro e per chi li conosce da anni. Il meglio di sé uno non lo dà quando arriva in azienda, lo dà quando se ne va. È solo allora che non ha più niente da perdere e quindi, fatalmente, inizia a vincere su tutti i fronti. Ci metterei la firma per lavorare sempre con almeno un dimissionario in un ruolo chiave del team“.

Anche Francesca, mia collega da 4 anni, aveva fatto negli stessi giorni la sua scelta (per andare, rispetto a me, su un altro pianeta, tra l’altro). Così in ufficio aveva quella stessa leggerezza mia. E ci siamo fatti scattare una foto (grazie Stefano!). E invece del ghigno abbiamo scelto di fissare l’orizzonte con fiducia, di tirar fuori in quello sguardo la leggerezza e la bellezza dei nostri pensieri.

Quindi, se vi sembriamo bellissimi, è tutto vero.
E’ perché siamo dimissionari.

Insomma è andata così che, superati i 40 anni, ho aperto gli occhi. E sono diventato un po’ un rompicoglioni, ovvio. Anche e soprattutto sulle piccole cose quotidiane (e dove sennò?). E così mi rieduco a sprecare un po’ meno, a riciclare, a pensarci, a pensarci prima, a pensarci prima che sia tardi.
Una temperatura un po’ più bassa in casa, comprare al mercato Km zero Coldiretti,  informarsi su un GAS, mangiare meno carne, usare meno l’auto.
Intendiamoci: non sono ancora un talebano verde, uno di quelli che non tirano lo sciacquone del wc per l’intera giornata per non sprecare acqua o che si fabbricano il sapone da sé. Non lo sono, no. Ma intanto educo. E imparo.

“Papà, ma se i miei capelli li asciugo con il phon, quanti cubetti di Polo Nord si sciolgono?”

LB: Ma allora non mi ci puoi portare anche me?

ZB: Eh, ma cosa? Dove? Ma dici alle terme?

LB: Ma no, dico a quell’anteprima lì, quella del musical… Mi hai detto che per lavoro forse ti davano dei biglietti gratis no?

ZB: Mmm sì, ba tzono i gignetti…  i gignetti pe gnoggger…

LB: Cortesemente, me lo ripeti senza masticare durante la frase?

LB: Mmm etto to isotto è èmpe antastico, aore

LB: Grazie. Ora ripetimi dei biglietti, dai.

ZB: Quelli sono i biglietti per i blogger. Il cliente me li dà per loro. Perché loro vanno all’evento… alla cosa, lì l’anteprima… e poi ne parlano online. Sui loro blog e socialcosi.

LB: Socialcosa? No vabbè ho capito… ma…

ZB: Ma?

LB: Ma anche io poi ne parlo! Io ne parlo al lavoro… in clinica coi miei colleghi, con i pazienti, con…

ZB: …con i tuoi vecchietti protesizzati d’anca ne parli? Del musical?

LB: Sì sì, io ne parlo coi vecchietti, diglielo al tuo cliente socialcoso dei miei stivali!

ZB: Ok ok, tesoro, ma che c’è di secondo? Tanto poi ti ci porto io a teatro… ok?

Da anni mi chiedevo come sarebbe stato pedalare per quelle lande. Ero più che entusiasta, ero quasi infoiato. E mentre pedalavo e scendevo e salivo pensavo che quella bici me la dovevo comprare. O noleggiare per l’intera settimana. O portarne su una, lì al paesello. Insomma, mentre salivo e scendevo – ma soprattuto scendevo – capivo che quel pomeriggio era una scoperta, un’epifania, che la montagna per me non avrebbe più avuto senso senza due pedali sotto i piedi.

E improvvisamente ho realizzato che mancava solo mezzora alla riconsegna della bici e che salendo e scendendo ero sceso molto, molto. Molto a valle.
Ho imboccato la salita imprecando e sputando maledizioni. Riconsegnata in tempo record la bici, avevo i crampi, il culo dolente e all’incirca un paio di kg in meno (spero).
Mi sono immerso in una fontana del paese e ho deciso che sì la bici era bella ma anche continuare a vivere in definitiva aveva il suo perché.

Sono passati 20 giorni. E ho ancora mal di gambe.

E ovviamente mucche. Parecchie. Da ogni angolazione. Qui una mucca riflessiva.

Quest’anno però ben poche piscine e niente magia delle Terme di Merano.

Però abbiamo scoperto la piscina abbracciata al lago di Caldaro. Che è un lago dannatamente caldo e un sacco bello.

E poi ci sarebbe da considerare il fatto che non ho letto nemmeno un libro. Perché io sono un assiduo frequentatore della biblioteca del paesello sin dai primi anni ’80. Ma quando sono lì curioso, sbocconcello, assaggio. L’unico libro vero che mi ero portato mi ricordava il lavoro e lo inizio la prossima settimana. In compenso ho scoperto Jerry Spinelli (soprattutto Stargirl) e Neil Gaiman (Il bambino del cimitero e soprattutto Stardust – grazie Matteo, avevi ragione! – che avrei di sicuro finito, quello sì mi fossi fermato ancora un giorno, uno solo). Alice in compenso ha approfittato dei giorni di pioggia per fiodanrsi in biblioteca a consultare i libri dei Guinness dei primati.

Comunque tra meno di un mese, a proposito di musica portiamo Terra in bocca Live 2010 qui in zona, all’Auditorium Melotti di Rovereto. Segnatevi la data: sabato 25 settembre.

A poposito di biblioteca. Ho rotto gli indugi e chiesto l’età al signor bibiotecario. La stessa persona che 30 anni fa mi faceva ascoltare 3-4 pomeriggi a settimana Who e Genesis. Si perché c’è anche una piccola audioteca dove io e fratel teo abbiamo fatto alcuni ascolti seminali e, col senno di poi, indelebili. Ebbene il signor bibliotecario, che allora mi pareva inevitabilmente un grande, un vecchio insomma, un matusa – ne aveva a quei tempi meno di trenta. Ora però sembra un mio coetaneo. Ogni tanto penso che vorrei fare il suo lavoro. Lì al paesello dico.

Come al solito tra NonSole Jazz Festival e Suoni delle Dolomiti di roba da sentire ce ne sarebbe anche stata. Ma nisba.

Un giorno mi sono scoperto a gufare il meteo sul concerto in altura di Niccolà Fabi. In caso di pioggia me lo spostavano in paese. poi ho pensato che poveruomo, no la pioggia no: con tutto quel che ha passato ultimamente si merita mille e mille giorni di sole.

Quindi alla fin fine poi di musica ho sentito solo una banda di scalzacani sotto le mie finestre fino alla una di notte (ah, signora mia che tempi difficili per noi anzyani) e poi la banda del paese che – secondo tradizione – la sera di S. Rocco (nella foto la mia finestra è quella illuminata lassù, quella da cui si sente russare) ha sfidato un vento gelido mescolando alla meglio Radetzky ed Eric Clapton.
Alla fine comunque, ha vinto il vento.

* il titolo del post cita una canzone di cui ignoravo il titolo: La brutta vecia

Alla Malga Castrin sono stato per una caccia al tesoro. Non avete idea di come pacate famigliole in vacanza si possano trasformare in qualcosa di molto simile a un plotone di marines, correndo tra boschi e torrenti e risolvendo quiz e rebus ed enigmi per solutori piuttosto abili. Ma non lo dico per giustificare il nostro piazzamento finale, sia chiaro. Comunque lo strudel finale con vista mucche era buonissimo e meritato.

A ferragosto grigliatona al Santo Palato, la taverna sciccosa di una coppia di amigos che ha appena riaperto. Lavorano solo su prenotazione e sul web non li trovate (ma potete chiedere a me). Non li trovate, ma se li trovate poi non ve li scordate. Anche perché lui è un biker tutto tatuato e lei cucina da paura. Scordatevi la polenta: fanno prelibatezze toscane, intendiamoci. A ferragosto ho mangiato la miglior bistecca della mia vita. Proprio in questo periodo in cui – dopo un gran libro – meditavo sul consumo di carne sono caduto vittima di una fiorentina da sbavo. Però quando la prole accarezzava i vitellini io pensavo a come spiegarglielo il perché il mandriano era triste perché gli era nato il vitello maschio.

Invece tortiei de patate e canederli li ho mangiati un po’ dappertutto in giro, ma preferisco quelli del Mas de la Val, a Ruffrè dove abbiamo visto mungere, cagliare e fare il formaggio.

Ma formaggi ancor più golosi lì ho trovati alla Malga Bordolona di sotto, in Val di Bresimo. Persone gentilissime, vitelli morbidi, formaggi e miele da applauso.